El narkoan

Veinte años atrás moría Pablo Escobar. Inacabable relato de sangre de finales de los ochenta / principios de los noventa, allá en Medellín, que los no colombianos contemplábamos con franco estupor.

En Guatemala no supimos aprender ni anticipar nada, vertebrar un plan de nación para evitar que nos volviéramos nosotros también la carnaza del narcotráfico.

Resultado: el horror vino a quedarse (aún si a veces se desdibuja en el paisaje mediático de horrores, porque son muchos).

El horror vino en forma de una pregunta insoluble, una suerte de koan –un koan zen zeta, pues– y es:

¿Cuántos de los nuestros caerán en la sangre decapitada de las junglas psicópatas de los carteles?

Es:

¿Cuántas pipas de crack caben en una piñata hecha de vísceras?

Es también:

¿Cómo se resuelve un conflicto de drogas que no es de aquí ni del otro lado?

Es: ¿cuántos sicarios se necesitan para cambiar un bombillo de un proyecto inmobiliario financiado por el narcodinero?

El koan precisa una respuesta justa, o la realidad –torcido gurú implacable– nos caerá a palos. Pero en rigor ya nos está cayendo a palos.

En efecto, ya hoy México es amo y señor del narco (tomando el lugar de aquellos carteles ochenteros–noventeros de Cali y Medellín) y resulta que nosotros, vecinos inmediatos, somos ya sus putas predilectas.

Mientras se dislocan y reconfiguran las estructuras de los carteles arriba, hay migraciones peristálticas de poder hacia abajo, esto es: hacia los estados débiles como Guatemala o Honduras.

Estados que luchan por mantener por lo pelos una fachada democrática, pero de qué sirve todo eso, si son perfectamente incapaces de responder el narkoan.

(Columna publicada el 28 de noviembre de 2013.)