Tiernos leopardos

Liz Taylor, Richard Burton: qué par de supernovas, ustedes dos.

De un lado estás tú, Elizabeth, sublime y atormentada, precoz y mujer y madre, casada incansable, senadores y albañiles te acompañaron en tus noches neuróticas, fuiste fea y fuiste Cleopatra y fuiste la infinita operada, Liz, cabalista, protectora y enferma, hiciste talacha en el Betty Ford cuando eso no daba (aún) valor de marca, y queremos decirte, Elizabeth, que fuiste, siempre, un pedazo sublime de asteroide sobre el set inmortal, y que en tus cincuenta películas y en tu ácido nucleico Dios cifró la arcilla de la gloria.

Y Richard Burton, galés varón, hijo de las minas, nieto de Shakespeare, apuesto jorobado, esplendente enfermo, sexual hemorrágico, que fuiste Alejandro, que fuiste Marco Antonio, que fuiste Petruchio, que fuiste el Rey Arturo y el Reverendo Dr. T. Lawrence Shannon, que fuiste tantos en tu costumbre de ser otros, y nos leíste, en la noche fría, los poemas de Dylan Thomas (And death shall have no dominion…) y nos diste el teatro crístico, mientras fumabas célticamente y bebías asesinándote, en la fatiga del jet set hollywoodense, escribiendo en tus diarios vomitados, no dudaremos de ti, amigo Burton.

Y claro están los dos, Burton–Taylor, muy cosidos, en mil instantes que son pájaros de gloria y celuloide, húmedos, faraónicos, nocturnos, perlados, bebiendo, gastando, adúlteros, divorciados, inocentes, enhielados, desgarrándose, Liz y Richard, co–eternos, co–adictos, antes de los Brads y las Angelinas, compartiendo, en yates solares, como tiernos leopardos, un mismo ocio de sangre: jamás obtendrán nuestro olvido.

(Columna publicada el 10 de octubre de 2013.)