El animal Byron

Te voy a contar una historia del Byron; no es para que la andés repitiendo.

El Byron me invitó a comer el otro día a una carreta mierda de shucos a donde le gusta ir, no me preguntés por qué. Cuando llegamos le dijo al pisado que hace los panes:  ahí me traes un shuco limpio, que no que me quiero enfermar como la otra vez, ¿me escuchás, hueco serote?

Ya te imaginás al pobre culero de la carreta: estaba cagado. Mirá que si me enfermo, te vengo a buscar, le dijo el Byron. Nos comimos los panes, que a mí no me parecieron la gran mierda, pero el Byron andaba feliz, el serote, comiéndose sus shucos.

A mí el Byron me cae bien: es bien de a huevo: lo que pasa es que está loco. La clase de pisados que miran un chucho en la calle y le zampan un patín, solo por chingar. La otra vez me propuso que nos hueveáramos el cadáver de un viejo pistudo que se acababa de morir, y lo que quería el Byron es que le cobráramos a la familia el rescate por el cuerpo. Ahí sí le tuve que decir al Byron nel vos: hay mierdas que no se hacen.

No mirás pues que, después de comer los hot dogs, cabal se enferma el Byron. Una diarrea de la gran puta. Y se puso para vergazos. Cuando me sienta mejor, me dijo, voy a vengarme de ese pedazo de caca, gritaba en el celular. Así que, al día siguiente, pasó por mí. Yo pensé que lo íbamos nomás a moronguear, al hotodoquero, y ya. Pero Byron paró el carro enfrente de la carreta, y le soltó al pobre pisado tres plomazos. ¡Tres plomazos!            

Nombre, si el Byron es de a huevo, vos; lo que pasa es que es como un animal carroñero, el serote: y le gusta la carne de las cosas muertas.     

(Columna publicada el 31 de octubre de 2013.)