Barrancos

Barrancos nuestros y de nadie. Desde el avión se ven barrancos que son hondas cicatrices, gargantas feroces, provocando discontinuidades en la ciudad patibularia.

El barranco –tan parte de nuestro imaginario arrabalesco– es el inconsciente mismo de la ciudad: lo otro de la urbe, su lado misterioso, oscuro y mítico. En ese ensimismamiento, en ese pliegue topográfico, hay una metáfora identitaria, y es una metáfora de abismo y retorcimiento. Todo en nuestro país tiende a embarracarse, hundirse, rebelarse hacia abajo.   

De otra parte, los barrancos son símbolos de vida, por tanta biodiversidad que resguardan, y que lamentablemente está perdiéndose. Hay varias iniciativas –en el dominio privado y público– que buscan devolver la dignidad ecológica y recreacional a nuestros barrancos. De veras las celebro. Yo viví eso de barranquear en mi infancia, en las vacaciones. Qué gozo fue aquello.

Claro, no podemos olvidar que el barranquear es la clase aventajada yéndose a lo hondo y periférico, para volver a la hora de la refac a comer galletas Oreo más vaso de leche. Los que viven en los barrancos no barranquean. Vaya usted a hablarle a alguien que vive debajo de un puente de parques ecológicos; le mirará con tristeza. Para estos sujetos barranquear es que el agua les arranque la casa de lámina.

En estos asentamientos hay vida rica y de barrio pero sobre todo peligro y marginalidad: casas que no son casas, fractalizándose hasta el infinito, bestiabasura, senderillos favelizantes, ya meandros de la droga y la delincuencia, y a menudo y abajo un óleo muy fino que podría llamarse: “Ríachuelo mefítico con cadáver”.

(Columna publicada el 16 de enero de 2013.)